En uke i. En fortelling av Olav Bjorå

Transkript

1

2 En uke i København En fortelling av Olav Bjorå

3 Olav Bjorå: En uke i København Copyright 2015 Olav Bjorå Omslagsfoto og design: Olav Bjorå Alle henvendelser om rettigheter til denne bok stiles til forfatteren ISBN

4 Livet er ikke et problem, Der skal løses, Men en virkelighed, Der skal opleves Søren Kierkegaard

5 1 Øyet ble vått. Det ble noen ganger det. Oftere de siste årene, enn tidligere i livet. Jeg er glad i deg, pappa. Mer skulle ikke til, før tårene presset på. Charlotte var den av de tre som rørte ham mest litt for ofte. Han likte det, men likevel ikke. Han snudde seg og så ut av vinduet, slik at de andre på bussen ikke skulle kunne legge merke til tåren som nå trillet forsiktig nedover hans høyre kinn. Han ville ikke være en sippete gubbe, men måtte innse at han i økende grad var blitt nettopp det. Han mannet seg opp, og leste tekstmeldingen igjen. Beklager at ikke vi sees mer denne sommeren, men det var koselig å besøke deg i helgen. Vi snakkes når du er hjemme igjen. God tur! Kos deg skikkelig! Jeg er glad i deg, pappa! Klem, Charlotte. Å lese den igjen, var visst ingen god idé. Han strammet munnen og bet seg hardt i leppene. Forsøkte å heller tenke på uken som lå foran ham. Men barna, selv om de nå var voksne, klorte seg fast i bevisstheten hans. Sånn var det alltid når han nettopp hadde hatt kontakt med dem. De hadde vært hos ham i helgen, alle tre. Charlotte, Katrine og Petter. Uten partnere denne gangen. Han visste ikke hvorfor. Om de hadde konflikter med sine respektive, om det var fordi det ble for trangt i leiligheten hans.

6 Kanskje de rett og slett ønsket å bare være sammen, de tre. Kanskje han ikke var populær hos partnerne. Han brydde seg ikke. Han ville bare vite at hans egne hadde det godt, og det så ut til at de hadde det. Så slapp han i alle fall den bekymringen. Nå er jeg på tur, tenkte han. Nå får det være nok far og barn. De tenker neppe på meg nå, så hvorfor skal jeg plage meg selv med å tenke på deres ve og vel. De er voksne mennesker, og jeg har vel nok med å se til at jeg selv har en noenlunde akseptabel tilværelse, tenkte han, og studerte passasjerene i bilene der nede i kjørebanen ved siden av bussen. Han lurte på om også de, som satt der nede, bekymret seg like mye som han selv. Det så ikke sånn ut. En kvinne på hans egen alder, i en liten Toyota, snakket ivrig i mobiltelefonen, lo, og forsvant. En ung gutt dukket opp i en nyere BMW, med en flott jente ved siden av seg. Sannsynligvis kjæresten. De diskuterte ivrig, gestikulerte, og forsvant. Alle så mye mindre bekymret ut enn han selv følte seg. Han var klar over at det neppe var tilfelle, men følelsen av å være alene om ensomheten, lå i ensomhetens natur. Han aksepterte at det var sånn det var. Bussen var snart fremme, og første etappe var straks unnagjort. I åtte år hadde han bodd alene, åtte år. De fire siste, helt alene. Petter var sistemann ut av redet om han nå kunne kalle det et rede. Skulle han være ærlig, var det neppe mye til et hjem. Snarere en ungkarsleilighet, med gjesterom til barna. Petter var heldigvis ikke så nøye på det. Det var verre med søstrene, men de hadde allerede forlatt hjemmet da han ble separert fra Eva. Åtte år hadde han holdt fortet alene, og det hadde ikke alltid vært lett.

7 Åtte somre hadde han tilbrakt i Arendal, siden barna ikke ville reise noe sted når de var hjemme. De ville henge med venner, sa de. Kun et par dager hver sommer hadde han klart å organisere en greie de kunne gjøre sammen, de fire. En tur til øya Merdø, sommerparadiset en liten ferjetur fra sentrum, eller en konsert på Hovefestivalen. Musikk han ikke selv satte pris på, men som ungene var enige om at var bra. Nå, da han var blitt 51 år gammel, og inne i sin niende sommer som fraskilt, var ikke ungene hjemme i byen lenger. Denne sommeren hadde han bestemt seg for at han skulle gjøre noe bare for seg selv, i alle fall i en av de tre ferieukene han hadde. Han likte det ikke, men han hadde omsider klart å tvinge seg til å planlegge en ukes utflukt. I den grad man kan kalle det planlegging. Han hadde bestilt et billig hotellrom, og rimelig reise. Han kunne nok tatt seg råd til å fly, men klarte aldri å slappe av i luften. Sjelen reiser til fots, pleide han å si, mest for å overbevise seg selv og omverdenen om at han ikke var redd for å fly, han bare likte å reise langsomt. Sannheten var at han ofte fikk panikkangst i disse små metallrørene, uten mulighet for å ta en pause, eller gå av når det måtte passe ham. Men han likte ikke å innrømme det. Og selv om han tjente godt, var det ikke mye å rutte med når det kom til stykket, noe som i seg selv var et sterkt argument for å holde kostnadene nede. Han hadde etter hvert innsett at han nok ikke burde vært så medgjørlig i forhold til delingen av jordisk gods, da de ble separert. Men det var lenge siden nå. Sånn var det. Selve samlivsbruddet hadde vært tungt nok som det var, om ikke han skulle krangle om jordisk gods i tillegg. Det var ikke selve bruddet med Eva som var vanskelig, men

8 følelsen av å ikke strekke til. Det å se det han opplevde som livets største prosjekt, kjernefamilien, falle til bakken som en verdifull vase, og gå i tusen knas. Bitene kunne muligens limes sammen, men vasen ville aldri igjen bli den samme vakre. Det var sånn han følte det. Etter bruddet hadde han fokusert på det i livet som fungerte; jobben. Han hadde mer tid etter bruddet, og tilbrakte den ekstra tiden han hadde fått, nettopp der, på jobb. Resten av livet var heller stusselig, og etter to år møtte han den berømte veggen. Han klarte rett og slett ikke mer, og var sykemeldt i seks måneder. Sakte men sikkert kom han tilbake i arbeid, denne gang med ny kunnskap om egne grenser. Det hadde vært en tung tid, og selv om privatlivet ikke hadde endret seg mye, følte han seg relativt trygg på at han ikke ville gå på en ny smell. Han hadde ikke vært i utlandet siden han var på sydentur med sin daværende kone Eva, bortsett fra en blåtur med jobben, for tre år siden. Da hadde han havnet i Stockholm, og hatt en av sine få og flyktige romanser. Den gangen med en kollega. De hadde vandret i Gamla Stan, holdt hverandre i hånden, og han hadde kjent et sjeldent strøk av lykke. Da de var tilbake i kontorlandskapet til regnskapsfirmaet han var revisor i, hadde han etter hvert forstått at det var Gamla Stan, og ikke den blonde kollegaen, han var betatt av. Oslo Bussterminal. Hallgeir Gundersen reiser seg fra setet, og stiller seg i køen av passasjerer som vil ut av bussen så fort som mulig. Den litt korpulente trebarnsfaren og revisoren ser speilbildet av seg selv i et av speilene over sjåføren. Han ser ikke særlig velstelt ut. Posene under øynene har ikke blitt mindre, og issen er enda mer synlig

9 enn han trodde den var. Snart er det vel kanskje på tide å fjerne det lille som er igjen av det allerede grå håret, tenker han. Manglende hårvekst på hodet har han kompensert ved å la skjegget gro, men han innser nå at han nok burde ha brukt noe mer tid på å trimme det, så det ikke fremstår som et grått kratt. Forfengelig kan ingen beskylde ham for å være. Han er dog opptatt av å holde seg litt i form, og er ukentlig med på bedriftsfotball, men det ser man nok ikke så godt på ham. Hallgeir Gundersen flytter sine 98 kg, fordelt på 185 cm aldrende mann, ut av kjøretøyet, og finner den lille kofferten sin blant all bagasjen som ligger stablet bak sideluken på bussen.

10 2 Han kom til seg selv i en by, han skjønte ikke helt hvilken. Han satt på huk i en trang og mørk bakgate. Duskregnet gjorde alt vått og glissent. De var etter ham. Han skjønte det nå. Musestille satt han der, og ventet. Han visste at han egentlig ikke hadde gjort noe galt, men politiet så det nok ikke på den måten. Hei du!, hørte han en myndig svensk stemme rope. Han var altså i Sverige. Det var merkelig, for sist de var etter ham, var han i Finland. De hadde altså koordinert jakten på ham. Hvordan han var kommet tilbake til Sverige, gamle gode Sverige, visste han ikke, men han antok at det var motstandsbevegelsen som hadde smuglet ham ut av Finland. Hei du!, hørte han igjen. Det var en politimann. Han var oppdaget. Det var bare en ting å gjøre. Han løp. Han løp ut på en åpen plass. Det var flere politimenn som jaget ham nå. Politimannen som nettopp hadde ropt til ham, skrek og kommanderte de andre uniformerte. Sven forstod at de forsøkte å omringe ham. Fra implantatet han hadde ved øret, hørte han motstandsbevegelsens leder fortelle ham i hvilken retning han skulle løpe. Han løp. Politiet hadde tydeligvis hjernevasket alle de sivile til å tro at han var en farlig mann, for alle var etter ham nå. Han løp inn i et smug, men det var en blindgate. Han satte seg ned og holdt armene beskyttende foran seg mens han skrek; Forsvinn! Jeg er Guds utvalgte! Menneskeheten er fortapt uten meg! For det var sånn det var. Han var Guds utvalgte. Politimennene delte seg i to, på langs, og grodde straks ut en ny henholdsvis høyre og venstre side. De ble flere, flere, flere. I det fjerne hørte han en mild stemme,